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BRIAN W. ALDISS

TOD IM STAUB

Science Fiction-Roman

Sonderausgabe

WILHELM HEYNE VERLAG MÜNCHEN

HEYNE-BUCH Nr. 06/17

im Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München

Titel der amerikanischen Originalausgabe

EARTHWORKS

Deutsche Übersetzung von Evelyn Linke

Das Umschlagbild schuf Karel Thole

Sonderausgabe des

HEYNE-BUCHS Nr. 06/3332

Der Roman erschien als Paperback-Ausgabe

in der Reihe -Science Fiction für Kenner-

im Lichtenberg Verlag, München 1970

Redaktion: Wolfgang Ieschke

by Lichtenberg Verlag GmbH, München

Printed in Germany 1983

Umschlaggestaltung: Atelier Heinrichs & Schütz, München

Satz: Schaber, Wels/Österreich

Druck: Presse-Druck, Augsburg

Bindung: Grimm + Bleicher, München

ISBN 3-453-30905-7

Der Tote trieb im Wind dahin. Er stolzierte aufrecht auf den

Hinterbeinen wie eine dressierte Ziege, genauso wie er es im Leben

getan hatte, ganz korrekt, und war weiter außerhalb des Bannkreises

von Ideologie, Nationalität, Mühsal und Inspiration, als er es jemals

im Leben gewesen war. Ein paar dicke Schmeißfliegen waren bei

ihm geblieben, obwohl er schon weit vom Festland entfernt war und

über den ruhig wogenden Südatlantik dahinwanderte. Ab und zu

wurde die quastenverzierte Borte seiner weißen Seidenhose vom

Gischt der Wellen übersprüht.

Er kam von Afrika her und bewegte sich stetig auf mich zu.

Zu den Toten habe ich ein gutes Verhältnis. Weil es unter der

Erde keinen Platz mehr für sie gibt, wie es früher der Brauch

gewesen war, bewahre ich einige in meinem Gedächtnis auf. Da sind

Mercator und der alte Thunderpeck und Jess, der außerhalb meines

Schädels als tapfere Legende weiterlebt, und dann natürlich mein

lieber March Jordill. In diesem Buch werde ich sie noch einmal

begraben.

An dem Tag, als dieser neue Tote kam, ging es mir gar nicht gut.

Mein Schiff, die Trieste Star , näherte sich ihrem Ziel an der

afrikanischen Skelettküste, aber wie es so oft in den letzten Tagen

jener langen Reise geschah, fühlten sich die wenigen menschlichen

Mitglieder der Schiffsbesatzung wie in einem zähen Sumpf

eingeschlossen, und wir waren ganz damit beschäftigt, uns

gegenseitig förmlich zu ersticken - durch Freundschaft und Launen,

Krankheit und zu enge Vertrautheit. Oh, es ist schon so lange her,

und mir kommt es vor, als ob ich in einem dunklen Keller

herumtaste, wenn ich die Erinnerungen zu greifen suche.

In meinen Augen hämmerte es schmerzhaft, mein Blick war

verschwommen, der Mund trocken, die Zunge pelzig. Ich verspürte

keinerlei Mitgefühl, als der Arzt mir sagte, daß Alan Bator wieder

mit seiner Allergie in der Koje läge.

»Ich hab' die Allergie von dem so satt, Doktor«, sagte ich,

während ich meinen Kopf auf die Hände stützte. »Warum stopfen

Sie ihn nicht einfach mit einem Antihistamin voll und schicken ihn

wieder an die Arbeit?«

»Ich habe ihm eine reichliche Dosis gegeben, aber ohne Erfolg.

Schauen Sie ihn sich selbst an. Er kann sich nicht mehr auf den

Beinen halten.«

»Warum müssen solche Krüppel überhaupt zur See fahren? Sie

sagten einmal, daß er vielleicht gegen den Salzgehalt der Luft

allergisch sei?«

Dr. Thunderpeck breitete die Hände aus. »Das war meine alte

Theorie, aber jetzt denke ich an etwas anderes. Ich habe den

ernsthaften Verdacht, daß er vielleicht gegen Antihistamine

allergisch ist.«

Langsam und schwerfällig stand ich auf. Ich wollte nichts mehr

hören. Der Doktor ist eine seltsame und faszinierende Erscheinung;

klein, untersetzt und vierschrötig. Obwohl sein Gesicht sehr

großflächig ist, scheint darin kein Platz für die einzelnen Teile zu

sein; Augenbrauen, Ohrmuscheln, die Augen mit den schweren

Tränensäcken, der Mund, die Nase - insbesondere die riesige

Knubbelnase - sind übergroß geraten. Und über die wenigen freien

Flächen zieht sich eine chronische Akne, die wie der verwitterte Rest

eines Wandreliefs an einer alten Tempelmauer wirkt. Jedenfalls hatte

ich im Moment genug von ihm, und zwar für den Rest der Reise. Ich

nickte ihm kurz zu und ging nach unten.

Da es sowieso Zeit für die Morgeninspektion war und

Thunderpeck sich nie beleidigt fühlte, kam er mir schwerfällig nach.

Seine Schritte waren wie das Echo der meinen, während ich das

Fallreep zu den Laderäumen im untersten Deck hinunterstieg. Auf

jedem Deck blinkten die Kontrollampen der Überwachungsanlage,

und bevor ich weiterging, fragte ich jedesmal den Robotaufseher ab.

Der alte Thunderpeck folgte mir nach wie ein Hund.

»Eigentlich könnten diese Schiffe völlig geräuschlos arbeiten«,

sagte er in einem geistesabwesenden Ton, der vermuten ließ, daß er

keine Antwort erwartete. »Aber die Konstrukteure dachten, daß sich

eine absolute Lautlosigkeit ungünstig auf die Mannschaft auswirken

könnte.«

Er bekam keine Antwort.

Wir gingen an den Laderäumen vorbei. Das Klarsignal von

Laderaum Nr. 3 war verzögert, was ich mir zur näheren

Untersuchung notierte, dann warf ich einen Blick hinein, um mich zu

vergewissern, daß alles in Ordnung war.

Laderaum Nr. 3 war leer. Für mich war ein leerer Laderaum

immer etwas Angenehmes. Es tat mir wohl, den großen freien Raum

zu sehen, aber auf Thunderpeck hatte es eine völlig andere Wirkung.

Er fühlte sich überaus unbehaglich. Ich war von früher her an weite,

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