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Klassik-Serie zusammengestellt von m. k. ruppert

Hans Chr.Andersen

Märchen & Fabeln

Buch 2

Die KangarooBooks.de Klassik-Serie

Klassik-Serie zusammengestellt von m. k. ruppert

Hans Christian Andersen

H. C. Andersen wurde am 2. April 1805 in Odense

(Dänemark) geboren.

Er war der Sohn eines armen Schuhmachers. Er konnte kaum die Schule

besuchen, bis ihm der Dänenkönig Friedrich IV, dem seine Begabung aufge-

fallen war, 1822 den Besuch der Lateinschule in Slagelsen ermöglichte. Bis

1828 wurde ihm auch das Universitätsstudium bezahlt. Andersen unternahm

Reisen durch Deutschland, Frankreich und Italien, die ihn zu lebhaften

impressionistischen Studien anregten. Der Weltruhm Andersens ist auf den

insgesamt 168 von ihm geschriebenen Märchen begründet. Andersen starb

am 4.8.1875 in Kopenhagen.

www.KangarooBooks.de

Layout & Illustration:

M. K. Ruppert-Ideef a brik &

Dr. Susanna Mastroberti

PDF’s: Ideef a brik/Lazise

Hans Ch. Andersen

Märchen, Fabeln & Geschichten

Hans Ch. Andersen

Märchen, Fabeln & Geschichten

Der Stein der Weisen

emporstreckten, lag ein kristallenes Schloß mit einer Aussicht auf alle Länder

der Welt. Jeder Turm hob sich liliengleich, durch den Stengel konnte man

emporsteigen, denn es waren Treppen darin. Da kannst Du es wohl auch ver-

stehen, daß man auf die Blätter hinaus treten konnte, die Altane bildeten, und

oben, in der Blume selbst, war der herrlichste, strahlendste Festsaal, der als

Dach nichts anderes als den blauen Himmel mit Sonne und Sternen hatte.

Ebenso herrlich, nur auf eine andere Weise, waren die weitläufigen Säle. Hier

spiegelte sich an den Wänden ringsum die ganze Welt ab. Man konnte alles

dort sehen, was geschah, so daß man keine Zeitungen zu lesen brauchte, die

gab es hier auch nicht. Alles war hier in lebenden Bildern zu sehen, man

konnte und mochte es nur nicht alles ansehen, denn zuviel ist zuviel, selbst

für den weisesten Mann, und hier wohnte der weiseste Mann. Sein Name ist

so schwer auszusprechen, Du könntest ihn doch nicht aussprechen, und des-

halb kann er Dir gleichgültig sein. Er wußte alles, was ein Mensch wissen

kann und je auf dieser Welt wissen wird; jede Erfindung, die gemacht wor-

den war oder noch gemacht werden sollte, kannte er, aber auch nicht mehr,

denn alles hat ja seine Grenzen. Der weise König Salomo war nur halb so

klug, und der war doch ein recht kluger Mann; er herrschte über die Kräfte

der Natur, über mächtige Geister, ja, der Tod selbst mußte ihm jeden Morgen

Botschaft bringen und die Liste derer, die an diesem Tage sterben sollten.

Aber König Salomo selbst mußte auch sterben, und das war der Gedanke, der

oft seltsam lebhaft den Forscher, den mächtigen Herrn in dem Schlosse auf

dem Baume der Sonne erfüllte. Auch er, der so hoch über der Weisheit der

Menschen stand, mußte einst sterben, das wußte er, und auch seine Kinder

mußten sterben. Wie des Waldes Laub würden sie fallen und zu Staub wer-

den. Das Menschengeschlecht sah er vergehen, wie die Blätter vom Baume

wehen, und neue kamen an deren Stelle. Aber die abgefallenen Blätter wuch-

sen niemals wieder, sie wurden zu Staub oder gingen in andere Pflanzen über.

Was geschah mit den Menschen, wenn der Engel des Todes zu ihnen kam.

Was hieß es, zu sterben? Der Körper löste sich auf und die Seele – Ja, was

wurde aus ihr? Wohin ging sie? „Zum ewigen Leben!“ sagt die Religion zum

Troste. Aber wie war der Übergang? Wo lebte man und wie? „Oben im

Himmel.“ sagten die Frommen. „Dort hinauf gehen wir.“ – „Dort hinauf“

Du kennst doch die Geschichte von Holger Danske; wir wollen sie Dir nicht

erzählen, nur fragen, ob Du Dich noch erinnerst, daß „Holger Danske das

große Land Indien nach Osten zu am Ende der Welt gewann bis zu dem

Baume, der der Baum der Sonne genannte wird,“ wie Christian Pedersen es

erzählte. Kennst Du Christian Pedersen? Es kommt auch nicht darauf an, daß

Du ihn kennst. Holger Danske gab dort dem Priester Jon, Macht und

Herrscherwürde über das ganze Land Indien. Kennst Du den Priester Jon? Ja,

darauf kommt es auch nicht viel an, denn er kommt in dieser Geschichte gar

nicht vor. Hier sollst Du von dem Baum der Sonne hören „im Lande Indien

nach Osten zu am Ende der Welt“, wie man einst glaubte, als man noch nicht

Geographie gelernt hatte, wie wir es heute lernen. Aber darauf kommt es auch

nicht an.

Der Baum der Sonne war ein prächtiger Baum, wie wir nie einen gesehen

haben und auch Du nie einen zu sehen bekommen wirst. Seine Krone

erstreckte sich mehrere Meilen weit in der Runde, er bildete eigentlich einen

ganzen Wald, und jeder seiner kleinsten Zweige war wieder ein ganzer Baum;

Palmen, Buchen, Pinien und Platanen, alle Arten von Bäumen, die sich in der

ganzen Welt finden, trieben hier als kleine Zweige aus den größeren Zweigen

hervor, und diese selbst glichen mit ihren Knoten und Krümmungen Tälern

und Höhen. Sie waren mit einem samtweichen Grün bekleidet, das von

Blumen wimmelte. Jeder Zweig war wie eine ausgedehnte, blühende Wiese

oder der lieblichste Garten. Die Sonne sandte ihm liebreich Ihre wohltuend-

sten Strahlen herab, denn es war ja der Baum der Sonne. Die Vögel von allen

Enden der Welt versammelten sich hier, Vögel aus den fernen Urwäldern

Amerikas, aus Damaskus, Rosengärten, aus den waldigen Wüsten des inne-

ren Afrika, wo Elefant und Löwe, allein zu regieren vermeinen. Der

Polarvogel kommt, und Storch und Schwalbe natürlich auch. Aber die Vögel

waren nicht die einzigen lebenden Geschöpfe, die hierher kamen. Der Hirsch,

das Eichhörnchen, die Antilope und Hunderte von anderen Tieren, flüchtig

und schön, waren hier zu Hause. Ein großer, duftender Garten war ja des

Baumes Krone, und innen, wo sich die allergrößten Zweige wie grüne Höhen

Hans Ch. Andersen

Märchen, Fabeln & Geschichten

Hans Ch. Andersen

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wiederholte der Weise und sah zu Sonne und Sternen empor. „Dort hinauf!“

und er sah aus der runden Erdkugel, daß oben und unten ein und dasselbe

waren, je nachdem, wo man auf der schwebenden Kugel stand; stieg er hin-

auf, so hoch wie der Erde höchste Berge ihre Gipfel erheben, so wurde die

Luft, die wir hier unten klar und durchsichtig nennen, zu einem kohl-

schwarzen Dunkel, dicht wie ein Tuch; die Sonne war wie ein glühender Ball

ohne Strahlen anzusehen, und die Erde lag von orangefarbenen Nebeln ver-

hüllt. Hier lag die Grenze für unser körperliches und seelisches

Sehvermögen; wie gering ist unser Wissen, selbst der Weiseste wußte nur

wenig von dem, was für uns das Wichtigste ist!

In der Geheimkammer des Schlosses lag der Erde größter Schatz: „Das Buch

der Wahrheit“. Blatt für Blatt las er es. Das war ein Buch, in dem jedweder

Mensch zu lesen vermag, aber nur stückweise. Für manches Auge zittert die

Schrift, so daß es nicht möglich ist, die Buchstaben zu entziffern. Auf einzel-

nen Blättern verblaßt Schrift und verschwindet fast, so daß man ein leeres

Blatt zu sehen vermeint. Je weiser man ist, desto mehr kann man lesen, und

der Weiseste liest das Allermeiste. Der Weise wußte das Licht der Sterne, der

Sonne, der verborgenen Kräfte und des Geistes zu sammeln. Im Glanze die-

ses verstärkten Lichtscheins trat bei ihm noch mehr von der Schrift hervor,

jedoch bei dem Abschnitt des Buches: „Das Leben nach dem Tode“ war auch

nicht ein Tipfelchen mehr zu sehen. Das betrübte ihn; – sollte es keine Macht

geben, die ihn hier auf Erden ein Licht finden hieße, bei dessen Scheine sicht-

bar wurde, was hier im Buche der Wahrheit stand?

Wie der weise König Salomo verstand er die Sprache der Tiere, er hörte ihre

Gesänge und Gespräche, aber dadurch wurde er nach jener Richtung nicht

klüger. Er erkundete die geheimen Kräfte der Pflanzen und Metalle, kannte

die Kräfte, um Krankheiten zu vertreiben, um den Tod fernzuhalten, aber kein

Mittel, um ihn zu vernichten. In allem Erschaffenen, das ihm erreichbar war,

suchte er nach dem Lichte, das die Vergewisserung eines ewigen Lebens

beleuchtete, aber er fand es nicht; das Buch der Wahrheit lag wie mit unbe-

schriebenen Blättern vor ihm. Das Christentum verwies ihn auf der Bibel

Vertröstung auf ein ewiges Leben, aber er wollte es in seinem Buche lesen,

und darin sah er nichts.

Fünf Kinder hatte er, vier Söhne, klug belehrt, wie nur der weiseste Vater

seine Kinder belehren kann, und eine Tochter, schön, sanft und klug, aber

blind, doch es schien für sie keinen Verlust zu bedeuten. Der Vater und die

Brüder waren ihre Augen, und ein inneres Gefühl ließ sie die Dinge recht

erkennen.

Nie hatten sich die Söhne weiter vom Schlosse entfernt, als die Zweige des

Baumes sich erstreckten, die Schwester noch weniger; sie waren glückliche

Kinder in der Kindheit Heim, in der Kindheit Land, im herrlichen, duftenden

Baume der Sonne. Wie alle Kinder hörten sie gerne erzählen, und der Vater

erzählte ihnen vieles, was andere Kinder nicht verstanden haben würden, aber

diese Kinder waren so klug wie bei uns die alten Menschen es sind. Er erklär-

te ihnen, was sie als lebende Bilder an den Wänden des Schlosses sahen, der

Menschen Tun und der Begebenheiten Gang in allen Ländern der Erde, und

oft wünschten die Söhne, mit dort draußen zu sein und an all den Heldentaten

teilzunehmen. Da sagte ihnen der Vater, daß es schwer und bitter sei, in der

Welt zu leben, sie wäre nicht ganz so licht, wie sie es von ihrer herrlichen

Kinderwelt aus sähen. Er sprach zu ihnen von dem Schönen, dem Wahren

und dem Guten, sagte ihnen, daß diese drei Dinge die Welt zusammenhielten,

und unter dem Druck, den sie erlitten, entstünde ein Edelstein, klarer als der

Diamanten Wasser; sein Glanz habe Wert sogar vor Gott, alles überstrahle er,

und er sei es, den man „den Stein der Weisen“ nenne. Er sagte ihnen, daß

man, eben wie man durch das Erschaffene zu der Erkenntnis Gottes, so durch

die Menschen selbst zur Erkenntnis gelange, daß ein solcher Edelstein sich

finden müsse. Mehr konnte er darüber nicht sagen, mehr wußte er nicht.

Diese Erzählung wäre nun für andere Kinder schwer zu begreifen gewesen,

aber diese Kinder verstanden sie, und später wird das Verständnis wohl auch

für die anderen kommen.

Sie befragten den Vater nach dem Schönen, Wahren und Guten, und er erklär-

te es ihnen; vieles sagte er ihnen, sagte ihnen auch, daß Gott, als er den

Menschen aus Erde erschuf, seinem Geschöpfe fünf Küsse, Feuerküsse,

Herzensküsse, innige Gottesküsse gab, und diese gaben ihm das, was wir jetzt

die fünf Sinne nennen. Durch sie wird das Schöne, Wahre und Gute sichtbar,

fühlbar und erkennbar, durch sie wird es geschätzt, beschirmt und gefördert.

Hans Ch. Andersen

Märchen, Fabeln & Geschichten

Hans Ch. Andersen

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Darüber dachten die Kinder nun viel nach, Tag und Nacht beschäftigte es ihre

Gedanken; da träumte der älteste der Brüder einen herrlichen Traum, und

seltsam genug, der zweite Bruder träumte ihn auch, und der dritte träumte ihn

und der vierte. Jeder von ihnen träumte ein und dasselbe. Er träumte, daß er

in die Welt zöge und den Stein der Weisen fände. Wie eine leuchtende

Flamme erstrahlte er auf seiner Stirn, als er im Morgenschimmer auf seinem

pfeilschnellen Roß zurück über die samtgrünen Wiesen im Garten der Heimat

zu seinem väterlichen Schlosse ritt, und der Edelstein wärfe ein so himmli-

sches Licht, einen solchen Glanz über die Blätter des Buches, daß sichtbar

wurde, was dort geschrieben stand über das Leben jenseits des Grabes. Die

Schwester träumte nicht davon. In die weite Welt hinaus zu ziehen, kam ihr

nicht in den Sinn, ihre Welt war ihres Vaters Haus.

„Ich reite in die weite Welt hinaus!“ sagte der Älteste; „erproben muß ich

doch einmal ihren Gang und mich zwischen den Menschen umhertummeln;

nur das Gute und Wahre will ich, mit diesem werde ich das Schöne beschüt-

zen. Vieles soll anders werden, wenn ich mich seiner annehme!“ Ja, er dach-

te kühn und groß, wie wir alle es in unserer Ofenecke tun, ehe wir in die Welt

hinauskommen und Regen und Sturm und Dornen zu fühlen bekommen.

Die fünf Sinne waren innerlich und äußerlich, bei ihm wie auch bei den ande-

ren Brüdern, außergewöhnlich fein entwickelt, aber jeder von ihnen hatte in

Sonderheit einen Sinn, der in Stärke und Entwicklung die anderen weit über-

traf. Bei dem Ältesten war es das Gesicht, das ihm besonders zugute kommen

sollte. Er hatte Augen für alle Zeiten, sagte er selbst, Augen für alle

Völkerschaften, Augen, die bis unter die Erde hinab, wo die Schätze lagen,

und bis in die tiefste Tiefe der Menschenbrust sehen konnten, als sei nur eine

gläserne Scheibe darüber – das heißt, er sah mehr, als wir beim Erröten und

Erbleichen der Wange, im Lächeln und Weinen des Auges sehen können. –

Hirsch und Antilope begleiteten ihn bis an die Grenze nach Westen, dort

kamen wilde Schwäne, die nach Nordwesten flogen, und ihnen folgte er. Nun

war er in der weiten Welt, fern dem Lande des Vaters, das sich „gegen Osten

am Ende der Welt“ erstreckte.

Hei, wie er die Augen aufriß. Da gab es vieles zu sehen; es ist immer etwas

anderes, die Orte und Dinge selbst zu sehen, als sie in Bildern zu erfassen,

mögen diese auch noch so gut sein, und sie waren außergewöhnlich gut, die

Bilder daheim in seines Vaters Schloß. Er war nahe daran, gleich im ersten

Augenblick beide Augen vor Verwunderung über all das Gerümpel, den

Fastnachtsaufputz, der als das Schöne hingestellt wurde, zu verlieren, aber er

verlor sie nicht, er hatte eine andere Bestimmung für sie.

Gründlich und ehrlich wollte er bei der Erkenntnis des Schönen, des Wahren

und des Guten zu Werke gehen; aber wie stand es damit? Er sah, wie oft das

Häßliche die Krone errang, wo das Schöne sie verdiente, wie das Gute nicht

bemerkt wurde und die Mittelmäßigkeit an seiner Stelle die Bewunderung

einheimste. Die Leute sahen wohl die Verpackung, aber nicht den Inhalt,

sahen das Kleid, aber nicht den Mann, sahen den Ruf, aber nicht die

Berufung. Aber das ist einmal so.

„Da werde ich wohl tüchtig zupacken müssen!“ dachte er, und er packte zu.

Aber während er das Wahre suchte, kam der Teufel, der Vater der Lüge und

die Lüge selbst. Gern hätte er dem Seher gleich beide Augen ausgeschlagen,

aber das wäre zu grob gewesen; der Teufel geht feiner zu Werke. Er ließ ihn

das Wahre suchen und das Gute zugleich, aber während er sich danach

umblickte, blies ihm der Teufel einen Splitter ins Auge, ja in beide Augen,

einen Splitter nach dem anderen; das ist nicht gut für das Gesicht, selbst nicht

für das beste Gesicht. Dann blies der Teufel die Splitter auf, bis sie zu einem

Balken wurden, da war es mit den Augen vorbei, und der Seher stand gleich

einem blinden Manne mitten in der weiten Welt und traute ihr nicht mehr. Er

gab seine gute Meinung über sie und sich selbst auf, und wenn man beides,

die Welt und sich selbst aufgibt, ja, dann ist es wirklich mit einem vorbei.

„Vorbeil“ sagten die wilden Schwäne, die über das Meer hin nach Osten zu

flogen; „Vorbeil“ sangen die Schwalben, die gen Osten zum Baume der

Sonne flogen, und das waren keine guten Nachrichten für die daheim.

„Wohl ist es dem Seher übel ergangen!“ sagte der zweite Bruder, „doch kann

es dem Hörer besser ergehen“ Der Gehörsinn war es, der bei ihm besonders

geschärft war, er konnte das Gras wachsen hören, so weit hatte er es gebracht.

Herzlich nahm er Abschied und ritt von dannen mit guten Gaben und guten

Vorsätzen. Die Schwalben begleiteten ihn, und er folgte den Schwänen, und

dann war er fern von der Heimat draußen in der weiten Welt.

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