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Ann Granger

Nur der Tod ist ohne Makel

Fran Varadys erster Fall

Aus dem Englischen von Axel Merz

BLT

Band 92.117

1. + 2. Auflage: Dezember 2002

BLT ist ein Imprint der Verlagsgruppe Lübbe

Titel der englischen Originalausgabe: ASKING FOR TROUBLE

erschienen bei Headline Book Publishing.

A division of Hodder Headline PLC

Verlagsgruppe Lübbe GmbH & Co. KG, Bergisch Gladbach

Einbandgestaltung: Gisela Kullowatz

unter Verwendung einer Fotografie von Karin Engels

Autorenfoto: © by Petra Holmes

Lektorat: Beate Brandenburg/Stefan Bauer

Satz: hanseatenSatz-bremen, Bremen

Druck und Verarbeitung: Eisnerdruck, Berlin

Printed in Germany

ISBN 3-404-92.117-8

Sie finden uns im Internet unter http://www.luebbe.de

Der Preis dieses Bandes versteht sich einschließlich der gesetzlichen Mehrwertsteuer.

KAPITEL 1 Der Mann vom städtischen Wohnungsamt kam am Mon-

tagmorgen. Er stellte uns Vorladungen zu, jedem eine eigene.

»Alles genau nach Vorschrift!«, verkündete er mit einer Stimme,

die schrill klang vor Nervosität. Er war nicht besonders alt, besaß

lockiges Haar und ein rundliches Puttengesicht und gab im Übrigen

sein Bestes, um Autorität auszustrahlen, doch man bemerkte seine

aufkeimende Panik.

Ich kann bis heute nicht glauben, dass er wirklich Angst vor uns

hatte. Sicher, wir waren in der Überzahl, aber wir waren für ihn keine

Fremden. Er und eine Anzahl seiner Kollegen waren schon früher

hier gewesen. Wir hatten sie damals immer wieder ausgesperrt, so-

dass sie zum Fenster herauf schreien mussten, um mit uns zu reden.

Doch an diesem Tag hatten wir ihn reingelassen. Es war der Tag der

Entscheidung. Wir wussten es, und er wusste, dass wir es wussten.

Geistreiche Unterhaltungen zwischen Bürgersteig und Fenstersims

waren nicht länger angebracht. Es war ein eigenartig wortkarges Ende

eines sehr lang geführten Disputs.

Dennoch beobachtete er uns misstrauisch, als fürchtete er, wir

könnten die Vorladungen in einem letzten Protest zerreißen. Squib

nahm seine aus dem Umschlag und drehte sie um, als erwartete er,

dass auf der Rückseite etwas geschrieben stünde. Terry schob ihre

achtlos in die Tasche ihrer Strickjacke. Nev sah einen Augenblick

lang drein, als wollte er sich weigern, die Vorladung entgegenzuneh-

men, doch schließlich resignierte er. Ich nahm meine und sagte:

»Danke für gar nichts.«

Der Beamte räusperte sich. »Ich werde morgen bei Gericht sein,

zusammen mit dem Anwalt der Gemeinde, und einen Antrag auf

sofortige Räumung stellen. Wir gehen davon aus, dass er genehmigt

wird. Wir sind bereit, Ihnen Zeit bis Freitag einzuräumen, um alter-

native Wohnmöglichkeiten zu finden. Doch die Angelegenheit ist

nun vor Gericht und geht ihren Weg. Es hat also keinen Zweck, mit

mir zu diskutieren! Diskutieren Sie morgen mit dem Richter, wenn

Sie wollen. Aber es wird Ihnen nichts nützen.«

Er war immer noch in der Defensive, auch wenn sich niemand die

Mühe machte, ihm zu antworten. Wir hatten von Anfang an gewusst,

dass wir verlieren würden. Trotzdem, das Bewusstsein, dass wir

draußen waren, klumpte uns die Mägen zusammen. Ich wandte mich

ab und starrte aus dem Fenster, bis ich meine Gesichtsmuskeln wie-

der unter Kontrolle hatte.

Es war einer von jenen schiefergrauen Vormittagen, die aussehen,

als würde es jeden Augenblick anfangen zu regnen, auch wenn der

Regen dann noch bis zum Abend auf sich warten lässt. Eine dichte

Wolkendecke drückte die Autoabgase und all die anderen Gerüche

hinunter in die Straßen. Man konnte sogar den Geruch von gebrate-

nem Fleisch und Zwiebeln aus der Wild West Hamburger Bar wahr-

nehmen, die zwei Straßen weiter lag.

Ich hatte mich an jenem Morgen nicht besonders gut gefühlt, be-

reits vor dem Eintreffen unseres Besuchers, denn ich hatte am voran-

gegangen Freitag meinen Job verloren. Der Manager hatte herausge-

funden, dass meine Adresse »rechtswidrig« war, und das war alles.

»Rechtswidrig« bedeutete, dass ich gegenwärtig in einem besetzten

Haus wohnte.

Obwohl unsere Besetzung genau genommen illegal war, hatte

niemand uns daran gehindert, in ein leerstehendes – und allem äu-

ßeren Anschein nach besitzerloses – Haus zu ziehen, und inzwischen

wohnten wir so lange dort, dass wir ein Gefühl von Dauerhaftigkeit

entwickelt hatten. Mehr noch, wir hatten ein Ziel. Wir nannten uns

die Jubilee Street Creative Artists’ Commune, auch wenn keine unse-

rer Arbeiten geeignet gewesen wäre, eine Subvention aus städtischen

Mitteln oder der Nationalen Lotterie zu gewinnen. Doch zwischen

dem endgültigen Absturz in die Tiefe und der Eingliederung in die

Normalität planten wir gewaltige Karrieren, geboren in der Anonymi-

tät der Jubilee Street, ganz gleich, wie unsere individuellen Geschicke

aussehen mochten. Wir täuschten uns selbst auf jede nur erdenkli-

che Weise. Träume schlagen die Wirklichkeit eben jeden Tag aufs

Neue.

Übrigens muss ich Squib aus unserem großen Karriere-Szenario

ausklammern. Squib lebte konsequent von einem Tag zum anderen

und trug nicht einmal den Ansatz eines Plans mit sich herum. Jeden-

falls nichts, wovon irgendeiner von uns je gehört hätte.

Nev hatte Pläne. Sie kamen daher in Form einer zwanzigseitigen

Synopse für seinen großen Roman, der in seiner Länge wohl Krieg

und Frieden Konkurrenz machen würde. Tag für Tag schrieb er un-

ermüdlich auf einer alten mechanischen W-H.-Smith-

Schreibmaschine vor sich hin. Noch heute frage ich mich manchmal,

ob er seinen Roman je beendet hat.

Squib war Pflastermaler. Er konnte alles kopieren. Manche werden

sagen, dass seine Malerei nicht das Schöpferische zur Kunst besitze,

weil er nichts Eigenes erschaffe, doch sie haben nicht gesehen, was er

mit einer Kiste voller Kreide und ein paar sauberen Platten auf einem

Gehweg alles bewerkstelligen konnte. Alte Meister, von brauner Fir-

nis und Zeit zu Museumsstücken degradiert, erwachten unter Squibs

geschickten Händen zu neuem Leben. Sie sprachen so beredt zu den

Passanten, dass manche wegen der Lebendigkeit der Kreidegesichter

unter ihren Füßen sichtlich aus der Fassung gerieten. Einmal kam

ein Kunstkritiker vorbei und begeisterte sich derart für Squibs Arbei-

ten, dass er davon sprach, ihn der ganzen Welt vorzustellen, ein

Zwischenfall, der Squib richtiggehend peinlich war. Die Vorstellung,

vom Establishment vereinnahmt zu werden, versetzte Squib in derar-

tige Panik, dass er sich mit seiner Schachtel Kreide davonstahl und

eine Zeit lang in der Provinz das Pflaster bemalte, bevor er es für

sicher genug hielt, nach London zurückzukehren.

Was mich anging, ich klammerte mich noch immer an meinen

Kindheitstraum, Schauspielerin zu werden. Das Leben war mir ir-

gendwie in den Weg gekommen. Ich war am College in einem Kurs

in Dramatik durchgefallen. Seither hatte sich mir die Rolle des Büh-

nen- und Bildschirmstars, abgesehen von einigen Auftritten beim

Straßentheater, irgendwie entzogen. Ich hoffte noch immer, es eines

Tages zu schaffen. Kurzfristig war ich voll und ganz damit beschäftigt,

mich über Wasser zu halten. Und ein Auge auf die beiden anderen

zu haben.

Wir drei waren als Erste in das Haus gezogen. Kurze Zeit später

hatte sich Declan zu uns gesellt, ein kleiner drahtiger Bursche mit

wirrem, schulterlangem Haar und einem gutmütigen, elfenhaften

Gesicht. Er war an beiden Armen stark tätowiert; auf einem prangte

eine Furcht erweckende Schlange, auf dem anderen ein Herz Jesu. Er

erinnerte sich daran, wie er sich das Herz hatte eintätowieren lassen,

doch wie die Schlange auf seinen Arm gekommen war, wusste er

angeblich nicht mehr. Er sei eines Morgens mit einem gewaltigen

Kater aufgewacht, und da wäre sie gewesen und an seinem Arm em-

porgekrochen. »Ich dachte im ersten Augenblick, ich hätte ein Deli-

rium tremens«, sagte er. Manchmal streckte er seinen Arm vor sich

aus und betrachtete die Schlange nachdenklich. Ich glaube, es be-

schäftigte ihn wirklich.

Declan war als Rockmusiker ohne Band zu uns gestoßen. Sein

früherer Lead-Gitarrist war beim Proben in einem Kirchensaal durch

einen elektrischen Schlag gestorben.

»Die Haare standen dem armen Kerl zu Berge«, erzählte Declan in

trauriger Verwunderung. »Gott sei seiner Seele gnädig, aber es war

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