Günter Grass - ''Die Blechtrommel''.pdf - Lektury - kandr

Über dieses Buch:

Mit vollkommener Unbefangenheit überschreitet Günter Grass i n

seinem Roman immer wieder all jene Grenzen, hinter denen

dieTabus unserer Gesellschaft liegen. Gerade weil Ekel und Tod,

weil Sexualität und Blasphemie aber nicht zum Zweck der

Provokation, sondern um der dichterischen Wahrheit willen beim

Namen genannt werden, wird das vordergründig Schockierende

zum heilsamen Schock. Dabei scheint der Dichter nur zu

fabulieren, er greift nichts an, beweist nichts oder will nicht mit

erhobenem Zeigefinger belehren. Er folgt einfach dem

verworrenen Lebensweg seines Blechtrommlers Oskar durch das

alte Danzig, durch die Wirren der Kriegs- und Nach kriegsjahre.

Er türmt Geschichte auf Geschichte und schafft so unverfroren,

schonungslos und mit unerschütterlich gutem Gewissen die

Wirklichkeit eines neuen Epos.

GÜNTER GRASS

DIE BLECHTROMMEL

ROMAN

FISCHER BÜCHEREI

Personen und Handlung des Buches sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit .mit einer

lebenden oder verstorbenen Person ist nur zufällig

In der Fischer Bücherei

1.—50. Tausend: September 1962

51.—75. Tausend: November 1962

76.—100. Tausend: Januar 1963

101.—125. Tausend: Mai 1963

126.—200. Tausend: Juli 1963

201.—250. Tausend: November 1963

251.—272. Tausend: Dezember 1963

273.—322. Tausend: Dezember 1963

323.—372. Tausend: Mai 1964

Ungekürzte Ausgabe

Umschlagentwurf: Günter Grass

Fischer Bücherei KG, Frankfurt am Main und Hamburg

Lizenzausgabe des Hermann Luchterhand Verlages GmbH

5. und 6. Auflage August 1960 by Hermann Luchterhand Verlag GmbH,

Darmstadt-Berlin-Spandau-Neuwied am Rhein

Foto auf der Umschlagrückseite: Rama, Berlin

Gesamtherstellung: Hanseatische Druckanstalt GmbH, Hamburg

Printed in Germany

Für Anna Grass

ERSTES BUCH

DER WEITE ROC K

Zugegeben: ich bin Insasse einer Heil- und Pflegeanstalt, mein Pfleger beobachtet mich, läßt mich

kaum aus dem Auge; denn in der Tür ist ein Guckloch, und meines Pflegers Auge ist von jenem

Brau n, welches mic h, den Blauäu gi ge n, nicht durchschaue n kann.

Mein Pfleger ka nn also gar nic ht mei n Fei nd sein. Lieb ge wo nne n habe ich i hn, erzä hle dem Gucker

hinter der Tür, sobald er mein Zimmer betritt, Begebenheiten aus meinem Leben, damit er mich trotz

des ihn hi ndernden Guckloches kenne nlernt. Der Gute scheint mei ne Erzä hlu nge n zu schät ze n, denn

sobald ich ihm etwas vorgelogen habe, zeigt er mir, um sich erkenntlich zu geben, sein neuestes

Knotengebilde. Ob er ein Künstler ist, bleibe dahingestellt. Eine Ausstellung seiner Kreationen würde

jedoch von der Presse gut aufgenommen werden, auch einige Käufer herbeilocken. Er knotet ordinäre

Bindfäden, die er nach den Besuchsstunden in den Zimmern seiner Patienten sammelt und entwirrt, zu

vielschichtig verknorpelten Gespenstern, taucht diese dann in Gips, läßt sie erstarren und spießt sie mit

Stricknadeln, die auf Holzsöckelchen befestigt sind.

Oft spielt er mit dem Gedanken, seine Werke farbig zu gestalten. Ich rate davon ab, weise auf mein

weißlackiertes Metallbett hin und bitte ihn, sich dieses vollkommenste Bett bunt bemalt vorzustellen.

Entsetzt schlägt er dann seine Pflegerhände über dem Kopf zusammen, versucht in etwas zu starrem

Gesicht allen Schrecke n gleic hzeiti g Ausdruck zu geben u nd ni mmt Abstand vo n seine n farbi gen

Plänen.

Mein weißlackiertes metallenes Anstaltsbett ist also ein Maßstab. Mir ist es sogar mehr: mein Bett ist

das endlich erreichte Ziel, mein Trost ist es und könnte mein Glaube werden, wenn mir die

Anstaltsleitung erlaubte, einige Änderungen vorzunehmen das Bettgitter möchte ich erhöhen lassen,

damit mir niemand mehr zu nahe tritt.

Einmal in der Woche unterbricht ein Besuchstag meine zwischen weißen Metallstäben geflochtene

Stille. Dann kommen sie, die mich retten wollen, denen es Spaß macht, mich zu lieben, die sich in mir

schätze n, achte n u nd kenne nlerne n möc hte n. Wie blind , nervös, wie unerzo ge n sie sind. Kratze n mit

ihren Fingernagelscheren an meinem weißlackierten Bettgitter, kritzeln mit ihren Kugelschreibern und

Blaustiften dem Lade langgezogene unanständige Strichmännchen. Mein Anwalt stülpt jedesmal,

sobald er mit seinem Hallo das Zimmer sprengt, den Nylonhut über den linken Pfosten am Fußende

meines Bettes. Solange sein Besuch währt — und Anwälte wissen viel zu erzählen — raubt er mir

durch diesen Gewaltakt das Gleichgewicht und die Heiterkeit.

Nachdem mei ne Besucher i hre Geschenke auf dem weiß en, mit Wac hstuch bezo ge ne n Tischche n

unter dem Anemonenaquarell deponiert haben, nachdem es ihnen gelungen ist, mir ihre gerade

laufenden oder geplanten Rettungsversuche zu unterbreiten und mich, den sie unermüdlich retten

wollen, vom hohen Standard ihrer Nächstenliebe zu überzeugen, finden sie wieder Spaß an der

eigenen Existenz und verlassen mich. Dann kommt mein Pfleger, um zu lüften und die Bindfäden der

Geschenkpackungen einzusammeln. Oftmals findet er nach dem Lüften noch Zeit, an meinem Bett

sitzend, Bindfäden aufdröselnd, so lange Stille zu verbreiten, bis ich die Stille Bruno und Bruno die

Stille nenne.

Bruno Münsterberg — ich meine jetzt meinen Pfleger, lasse das Wortspiel hinter mir — kaufte auf

meine Rechnung fünfhundert Blatt Schreibpapier. Bruno, der unverheiratet, kinderlos ist und aus dem

Sauerland stammt, wird, sollte der Vorrat nicht reichen, die kleine Schreibwarenhandlung, in der auch

Ki nderspielzeu g verkauft wi rd, noc h einmal aufsuche n und mir den not we ndi ge n unli nierten Plat z für

mein hoffentlich genaues Erinnerungsvermögen beschaffen. Niemals hätte ich meine Besucher, etwa

den Anwalt oder Klepp, um diesen Dienst bitten können. Besorgte, mir verordnete Liebe hätte den

Freunden sicher verboten, etwas so Gefährliches wie unbeschriebenes Papier mitzubringen und

meinem unablässig Silben ausscheidenden Geist zum Gebrauch freizugeben.

Als ich zu Bruno sagte: »Ach Bruno, würdest du mir fünfhundert Blatt unschuldiges Papier kaufen?«

antwortete Bruno, zur Zimmerdecke blickend und seinen Zeigefinger, einen Vergleich herausfordernd,

in die gleiche Richtung schickend: »Sie meinen weißes Papier, Herr

Oskar.«

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