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Sir Arthur Conan Doyle

Doyle, Sir Arthur Conan (1859-1930), médico, novelista y escritor de novelas

policiacas, creador del inolvidable maestro de detectives Sherlock Holmes.

Conan Doyle nació el 22 de mayo de 1859 en Edimburgo y estudió en las

universidades de Stonyhurst y de Edimburgo. De 1882 a 1890 ejerció la medicina en

Southsea (Inglaterra). Estudio en escarlata, el primero de los 68 relatos en los que

aparece Sherlock Holmes, se publicó en 1887. El autor se basó en un profesor que

conoció en la universidad para crear al personaje de Holmes con su ingeniosa habilidad

para el razonamiento deductivo. Igualmente brillantes son las creaciones de los

personajes que le acompañan: su amigo bondadoso y torpe, el doctor Watson, que es

el narrador de los cuentos, y el archicriminal profesor Moriarty. Conan Doyle tuvo tanto

éxito al principio de su carrera literaria que en cinco años abandonó la práctica de la

medicina y se dedicó por entero a escribir.

Los mejores relatos de Holmes son El signo de los cuatro (1890), Las aventuras de

Sherlock Holmes (1892), El sabueso de Baskerville (1902) y Su último saludo en el

escenario (1917), gracias a los cuales se hizo mundialmente famoso y popularizó el

género de la novela policiaca. Surgió, y todavía pervive, el culto al detective Holmes.

Gracias a su versatilidad literaria, Conan Doyle tuvo el mismo éxito con sus novelas

históricas, como Micah Clarke (1888), La compañía blanca (1890), Rodney Stone

(1896) y Sir Nigel (1906), así como con su obra de teatro Historia de Waterloo (1894).

Durante la guerra de los bóers fue médico militar y a su regreso a Inglaterra escribió La

guerra de los Bóers (1900) y La guerra en Suráfrica (1902), justificando la participación

de su país. Por estas obras se le concedió el título de sir en 1902. Durante la I Guerra

Mundial escribió La campaña británica en Francia y Flandes (6 volúmenes, 1916-1920)

en homenaje a la valentía británica. La muerte en la guerra de su hijo mayor le convirtió

en defensor del espiritismo, dedicándose a dar conferencias y a escribir ampliamente

sobre el tema. Su autobiografía, Memorias y aventuras, se publicó en 1924. Murió el 7

de julio de 1930 en Crowborough (Sussex).

El gato del Brasil

Arthur Conan Doyle

E s una desgracia para un joven tener aficiones caras, grandes expectativas de

riqueza, parientes aristocráticos, pero sin dinero contante y sonante, y ninguna

profesión con que poder ganarlo. El hecho es que mi padre, hombre bondadoso,

optimista y jactancioso, tenía una confianza tal en la riqueza y en la benevolencia

de su hermano mayor, solterón, lord Southerton, que dio por hecho el que yo, su

único hijo, no me vería nunca en la necesidad de ganarme la vida. Se imaginó que,

aun en el caso de no existir para mí una vacante en las grandes posesiones de

Southerton, encontraría, por lo menos, algún cargo en el servicio diplomático, que

sigue siendo espacio cerrado de nuestras clases privilegiadas. Falleció demasiado

pronto para comprobar todo lo equivocado de sus cálculos. Ni mi tío ni el estado se

dieron por enterados de mi existencia, ni mostraron el menor interés por mi

porvenir. Todo lo que me llegaba como recordatorio de ser el heredero de la casa

de Otswell y de una de las mayores fortunas del país, eran un par de faisanes de

cuando en cuando, o una canastilla de liebres. Mientras tanto, yo me encontré

soltero y paseante, viviendo en un departamento de Grosvenor—Mansions, sin más

ocupaciones que el tiro de pichón y jugar al polo en Hurlingham. Un mes tras otro

fui comprobando que cada vez resultaba más difícil conseguir que los prestamistas

me renovasen los pagarés, y obtener más dinero a cuenta de las propiedades que

habría de heredar. Vislumbraba la ruina que se me presentaba cada día más clara,

más inminente y más completa.

Lo que más vivamente me daba la sensación de mi pobreza era el que, aparte de la

gran riqueza de lord Southerton, todos mis restantes parientes tenían una posición

desahogada. El más próximo era Everard King, sobrino de mi padre y primo carnal

mío, que había llevado en el Brasil una vida aventurera, regresando después a

Inglaterra para disfrutar tranquilamente de su fortuna. Nunca supimos de qué

manera la había hecho; pero era evidente que poseía mucho dinero, porque compró

la finca de Greylands, cerca de Clipton—on—the—Marsh, en Suffolk. Durante su

primer año de estancia en Inglaterra no me prestó mayor atención que mi

avaricioso tío; pero una buena mañana de primavera, recibí con gran satisfacción y

júbilo, una carta en que me invitaba a ir aquel mismo día a su finca para una breve

estancia en Greylands Court. Yo esperaba por aquel entonces hacer una visita

bastante larga al tribunal de quiebras, o Bankruptcy Court, y esa interrupción me

pareció casi providencial. Quizá pudiera salir adelante si me ganaba las simpatías

de aquel pariente mío desconocido. No podía dejarme por completo en la estacada,

si valoraba en algo el honor de la familia. Di orden a mi ayuda de cámara de que

dispusiese mi maleta, y aquella misma tarde salí para Clipton—on—the—Marsh.

Después de cambiar de tren a uno corto, en ese empalme de Ipswich, llegué a una

estación pequeña y solitaria que se alzaba en una llanura de praderas atravesadas

por un río de corriente perezosa, que serpenteaba por entre orillas altas y fangosas,

haciéndome comprender que la subida de la marea llegaba hasta allí. No me

esperaba ningún coche (más tarde me enteré de que mi telegrama había sufrido

retraso) y por eso alquilé uno en el mesón del pueblo. Al cochero, hombre

excelente, se le llenaba la boca elogiando a mi primo, y por él me enteré de que el

nombre de míster Everard King era de los que merecían ser traídos a cuento en

aquella parte del país. Daba fiestas a los niños de la escuela, permitía el libre

acceso de los visitantes a su parque, estaba suscrito a muchas obras benéficas y, en

una palabra, su filantropía era tan universal que mi cochero sólo se la explicaba

con la hipótesis de que mi pariente abrigaba la ambición de ir al parlamento.

La aparición de un ave preciosa que se posó en un poste de telégrafo, al lado de la

carretera, apartó mi atención del panegírico que estaba haciendo el cochero. A

primera vista me pareció que se trataba de un arrendajo, pero era mayor que ese

pájaro y de un plumaje más alegre. El cochero me explicó inmediatamente la

presencia del ave diciendo que pertenecía al mismo hombre a cuya finca estábamos

a punto de llegar. Por lo visto, una de las aficiones de mi pariente consistía en

aclimatar animales exóticos, y se había traído del Brasil una cantidad de aves y de

otros animales que estaba tratando de criar en Inglaterra.

Una vez que cruzamos la puerta exterior del parque de Greylands, se nos

ofrecieron numerosas pruebas de esa afición suya. Algunos ciervos pequeños y con

manchas, un extraño jabalí que, según creo, es conocido con el nombre de pecarí,

una oropéndola de plumaje espléndido, algunos ejemplares de armadillos y un

extraño animal que caminaba pesadamente y que parecía un tejón sumamente

grueso, figuraron entre los animales que distinguí mientras el coche avanzaba por

la avenida curva.

Míster Everand King, mi primo desconocido, estaba en persona esperándome en la

escalinata de su casa, porque nos vio a lo lejos y supuso que era yo el que llegaba.

Era hombre de aspecto muy sencillo y bondadoso, pequeño de estatura y

corpulento, de cuarenta y cinco años, quizá, y de cara llena y simpática, atezada

por el sol del trópico y plagada de mil arrugas. Vestía traje blanco, al estilo

auténtico del cultivador tropical; tenía entre sus labios un cigarro, y en su cabeza

un gran sombrero panameño echado hacia atrás. La suya era una figura que

asociamos con la visión de una terraza de bungalow, y parecía curiosamente

desplazada delante de aquel palacio inglés, grande de tamaño y construido de

piedra de sillería, con dos alas macizas y columnas estilo Palladio delante de la

puerta principal.

¡Mujer, mujer, aquí tenemos a nuestro huésped! —gritó, mirando por encima de su

hombro—. ¡Bien venido, bien venido a Greylands! Estoy encantado de

conocerte, primo Marshall, y considero como una gran atención el que hayas

venido a honrar con tu presencia esta pequeña y adormilada mansión campestre.

Sus maneras no podían ser más cordiales. En seguida me sentí a mis anchas. Pero

toda su cordialidad apenas podía compensar la frialdad e incluso grosería de su

mujer, es decir, de la mujer alta y ceñuda que acudió a su llamada. Según tengo

entendido, era de origen brasileño, aunque hablaba a la perfección el inglés, y yo

disculpé sus maneras, atribuyéndolas a su ignorancia de nuestras costumbres. Sin

embargo, ni entonces ni después trató de ocultar lo poco que le agradaba mi visita

a Greylands Court. Por regla general, sus palabras eran corteses, pero poseía unos

ojos negros extraordinariamente expresivos, y en ellos leí con claridad, desde el

primer momento, que anhelaba vivamente que yo regresara a Londres.

Sin embargo, mis deudas cran demasiado apremiantes, y los proyectos que yo

basaba en mi rico pariente, demasiado vitales para dejar que fracasasen por culpa

del mal genio de su mujer. Me despreocupé, por tanto, de su frialdad y le devolví a

mi primo la extraordinaria cordialidad con que me había acogido. Él no había

ahorrado molestias para procurarme toda clase de comodidades. Mi habitación era

encantadora. Me suplicó que le indicase cualquier cosa que pudiera apetecer para

estar allí completamente a mi gusto. Tuve en la punta de la lengua contestarle que

un cheque en blanco resultaría una ayuda eficaz para que yo me considerara feliz,

pero me pareció prematuro en el estado en que se encontraban nuestras relaciones.

La cena fue excelente. Cuando de sobremesa, nos sentamos a fumar unos habanos

y a tomar el café, que, según me informó, se lo enviaban, seleccionado para él, de

su propia plantación, me pareció que todas las alabanzas del cochero estaban

justificadas, y que jamás había yo tratado con un hombre más cordial y

hospitalario.

Pero, no obstante la simpatía de su temperamento era hombre de firme voluntad y

dotado de un genio arrebatado muy característico. Lo pude comprobar a la mañana

siguiente. La curiosa animadversión que la señora de mi primo había concebido

hacia mí era tan fuerte, que su comportamiento durante el desayuno me resultó casi

ofensivo. Pero, una vez que su esposo se retiró de la habitación, ya no hubo lugar a

dudas acerca de lo que pretendía, porque me dijo:

—El tren más conveniente del día es el que pasa a las doce y cincuenta minutos.

—Es que yo no pensaba marcharme hoy—le contesté con franqueza, quizá con

arrogancia, porque estaba resuelto a no dejarme echar de allí por esa mujer.

¡Oh, si es usted quien ha de decidirlo...! —dijo ella y dejó cortada la frase,

mirándome con una expresión insolente.

—Estoy seguro de que míster Everard King me lo advertiría si yo traspasara su

hospitalidad.

—¿Qué significa esto? ¿Qué significa esto?—preguntó una voz, y mi primo entró

en la habitación.

Había escuchado mis últimas palabras, y le bastó dirigir una sola mirada a mi cara

y a la de su esposa.

Su rostro, regordete y simpático, se revistió en el acto con una expresión de

absoluta ferocidad, y dijo:

—¿Me quieres hacer el favor de salir, Marshall?

Diré de paso que mi nombre y apellido son Marshall King.

Mi primo cerró la puerta en cuanto hubo salido, e inmediatamente oí que hablaba a

su mujer en voz baja, pero con furor concentrado. Aquella grosera ofensa a la

hospitalidad lo había lastimado evidentemente en lo más vivo. A mí no me gusta

escuchar de manera subrepticia, y me alejé paseando hasta el prado. De pronto oí a

mis espaldas pasos precipitados y vi que se acercaba— la señora con el rostro

pálido de emoción y los ojos enrojecidos de tanto llorar.

—Mi marido me ha rogado que le presente mis disculpas, míster Marshall King —

dijo, permaneciendo delante de mí con los ojos bajos.

—Por favor, señora, no diga ni una palabra más.

Sus ojos negros me miraron de pronto con pasión:

¡Estúpido! —me dijo con voz sibilante y frenética vehemencia. Luego giró sobre

sus tacones y marchó rápida hacia la casa.

La ofensa era tan grave, tan insoportable, que me quedé de una pieza, mirándola

con asombro. Seguía en el mismo lugar cuando vino a reunirse conmigo mi

anfitrión. Había vuelto a ser el mismo hombre simpático y regordete.

—Creo que mi señora se ha disculpado de sus estúpidas observaciones—me dijo.

¡Sí, sí; lo ha hecho, claro que sí!

Me pasó la mano por el brazo y caminamos de aquí para allá por el prado.

—No debes tomarlo en serio—me explicó—. Me dolería de una manera indecible

que acortases tu visita aunque sólo fuera por una hora. La verdad es que no hay

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